Всё, что ты любил когда-то, ветром унесет.
С. Кинг

едем на кладбище, по радио играет что-то отдаленно напоминающее Placebo, я сзади и посередине, в салоне - стойкий лилейный запах, огромный букет катается по багажнику. как труп. ну, в багажнике, много лилейных трупов.
люблю этот запах, сильный - настоящий. и сами цветы люблю.
на улице тихий гром, накрапывает дождь - почти незаметно, вокруг вьются насекомые. ощущение бессмысленности происходящего просто зашкаливает. не шумно, но и не тихо, в этом месте, походу, ничего толком не меняется. яркие венки, легионы искусственных цветов, асфальтовая дорога, у нашей линии - просто насыпь, дальше - столб со знаком и два больших мусорных бака. сзади бетонная стена, до которой рядов шесть-семь клеток, огороженных коваными решетками, да присыпанными сверху и по бокам дебильными ненастоящими цветами, за стеной - дорога, и этот звук проносящихся мимо машин, справа в другой части копают, слева, но не рядом, разговаривают, а впереди - бессмысленная ярко-серая бесконечность металла, пластика и дерева, под землей - такая же бесконечность металла, пластика, дерева и земли, бесконечность гниющих останков, укутанных в идиотские церковные одежды.
на поминальном обеде почему-то моя любимая еда. поем нормально наконец-то.
оно зашкаливает, мне хочется блевать бессмысленностью, третий глаз открылся, новое сознание,
зачем искать смысл в жизни, если его просто НЕТ? это и смешно, друзья!